Sind wie entwertete Briefmarken, mein Freund,
Abgelöste Zeichen
von Ansichtenkarten und Abschiedsbriefen.
Sammlerstücke in weißgepresster Faust,
Die ich hilflos bleibend öffne, wenn der Wind geht.
Klebende Bilder, nicht von der Hand zu weisen
Von verblasener Luft .
Verschwommen und wertlos sind sie;
Vergilbte Antworten winden sich bei Flauten.
Nur die Fragen, mein Freund, bleiben stets frisch
Und gehen retour.
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